Une pluie fine, interminable, imprègne le sol, et la boue qui colle aux bottes et aux galoches vient sécher au coin de la cheminée. On a allumé le feu et le vent qui se glisse sous la porte a repoussé la vie vers le foyer où, d'instinct, on se rassemble quand la nuit tombe. Avec la nuit qui tombe bien vite maintenant, commence le temps des châtaignes.

                    Il existe bien peu d'arbres qui imprègnent aussi fortement de leur caractère les coutumes et la vie d'un terroir que le fait le châtaignier; en cela, l'olivier lui est comparable.

                    Le châtaignier est un être de tradition. Qui donc mieux que le plus vieux d'entre-eux, car il sait vivre des siècles sans peiner, peut raconter la vie, les heurs et les malheurs de générations terriennes en Limousin, qui grâce à lui ont pu doubler le cap des mauvaises saisons?

                    Partout, il se trouve un homme, une femme, un enfant qui le protège, le soigne et en tire une juste fierté. I1 n'est nulle part totalement abandonné, tant il est vrai que de tout temps, entre le châtaignier, cet arbre à pain, et l'homme, s'est instauré comme une complicité affectueuse... deux vrais compères...

Jean-Marie Cousty